Lira do Rio

Praça Saens Peña

2010-02-03T01:06:00.003-02:00

Se veio em busca dos cinemas,
saiba que não mais existem:
o Olinda, o Metro Tijuca,
o Eskie, o Art-Palácio –
foram-se: não mais seus olhos
verão as telas que outrora
enlevaram-nos em sonhos.

Resta, agora, esta praça.
Perdeu-se, decerto, a graça
que tinha naqueles tempos.
Ainda existe, entretanto,
quem no lago veja o encanto
que resta desse passado –
tijucano desalento.

Henrique Marques-Samyn

(ilustração: arte sobre foto do Arquivo O Globo, sem autor identificado, via Flickr)

Três amigas

2010-02-03T01:04:00.000-02:00

Quando amanhece, volta pra pensão
na rua do Escorrega (dona Rita
aluga o quarto que ela e três amigas
dividem). Sandra, Tábata e Maria
trabalham – toda a noite – ali por perto,
numa boate da Praça Mauá
: embora ganhem pouco, sobrevivem --
e levam, nos pequenos corpos tristes,
o sal que, em sua bêbada alegria,
os marinheiros trazem do alto mar.

Henrique Marques-Samyn

Os piores homens

2010-02-03T00:51:00.005-02:00

                     (1993 – 2001 – 2007)

Não sou o melhor dos homens,
mas há homens piores do que eu.

Encontrei-os em Santa Teresa:
quando vi os lençóis manchados com o sangue da mãe e da filha,
percebi que aqueles homens
                 eram piores do que eu.

(Já os tinha visto antes –
certa noite, na Candelária,
quando fizeram sua festa macabra;

depois, voltei a encontrá-los:
no asfalto de Oswaldo Cruz,
as marcas traziam sua assinatura.)

Não sou o melhor dos homens,
mas há homens piores do que eu.

Eu sou apenas um.
Eles, no entanto,
                 são muitos.

Henrique Marques-Samyn

O errante de Irajá

2010-02-03T00:33:00.004-02:00

Nas ruas de Irajá,
            solitário,
            escuro o semblante,
vagava entre as sombras noturnas.

Ainda que o vissem,
            ignoravam-no:
de longe o fitavam, temerosos
– sestro vulto, entregue à errância
como um louco ou condenado.

De onde viera,
            não se soube;
jamais se soube o seu nome.

(o que um dia o perseguiu
caro pagou a ousadia:

            diante do cemitério,
            o corpo – sem olhos – jazia)

Henrique Marques-Samyn

Joana

2010-02-03T00:12:00.003-02:00

Ao fim, pouco se disse –
apenas o necessário:
                aos quinze anos de idade,
                matou-se (não disseram
                que, naquela tarde,
                ouvia Cartola – e lia
                um livro de Bandeira).

..........................................

A casa no Grajaú,
encoberta pelas árvores,
só o silêncio abriga.

Morreu já faz três dias.

Chamava-se Joana:
a todos enganava
o sorriso que exibia.

Henrique Marques-Samyn

Aos assassinos

2010-02-02T23:59:00.008-02:00

Vós, que andais pelas sombras,
sorrateiros, à minha espreita,
à espera do exato momento
em que, numa destas esquinas,
serei vossa fácil presa –

vós, que vagais silentes
                      pelas ruas de Barros Filho,
                      pela praia de Ipanema,
                      pela Avenida Brasil –
misturados a tantos outros,
caminhando a passos leves,
sem despertar suspeitas:

tendes a lâmina escura
oculta entre os trajes limpos;
tendes os olhos sedentos
do meu sangue – eu vos aguardo,
sempiternos assassinos!

Henrique Marques-Samyn

A Aracy Cortes

2010-02-02T23:33:00.008-02:00

Fazia-se muitas quando cantava
a graciosa estrela brasileira −
senhora rainha, altiva mulata,
santa pagã, tão profana e faceira:
do Catumbi à Praça Tiradentes
ergueu o império em que foi soberana −
ei-la: terrível mestiça, esplendente,
Aracy Cortes: a estrela primeira.

Henrique Marques-Samyn

Três engenhos

2010-02-02T01:30:00.002-02:00

Engenho de Dentro

No Engenho de Dentro nascem sonhos
que são de duas diversas famílias:
os que Nise encontrou dentro do abismo;
os que o Arranco leva pra Avenida.

Uma espécie de sonho diferente
é o que nasce no verde do gramado:
alvinegro esse sonho – que revive
no presente as conquistas do passado.

Engenho Novo

Aos jesuítas pertenceu outrora
o bairro chamado Engenho Novo:
terra de canaviais e lavouras
colada à Serra dos Pretos Forros.

Quando havia o Cine Santa Alice
o bairro era muito diferente:
mais felizes naquele tempo os jovens
do que estes que vivem no presente.

Engenho da Rainha

O Engenho da Rainha já fez parte
da antiga Freguesia de Inhaúma:
é este um bairro a outros irmanado
pela Estrada Velha da Pavuna.

Se outrora foi residência real,
agora é lar de mais modesta gente.
A Cidade do Som decerto atesta:
é bairro musical por excelência.

Henrique Marques-Samyn

Vi-a no metrô

2010-02-02T01:27:00.000-02:00

Vi-a no metrô:
sentada, os olhos fechados,
sobre o colo o mp3.

Não me viu – mas eu a via.
(Castanhos os seus cabelos,
tatuada a pele clara)

Permanecia assim:
qual fosse uma escultura,
inerte – entregue à música
velada em seu segredo.

No Largo do Machado
desci, sem perturbá-la.
Impassível!
Quantos mais
de longe a contemplaram?

Henrique Marques-Samyn

Na Taquara

2010-02-01T00:26:00.000-02:00

Na barraca, na Taquara,
a placa: “Sopas e caldos”.

Sentado à mesa de plástico,
magro e envelhecido,
sorve a sopa de ervilha –

fitam os olhos humilhados
o casal de namorados
que ri, na mesa ao lado.

Solitário e magro, leva
à boca a espessa sopa,
insossa e acinzentada:

cansado, o corpo curvado
suporta o enorme peso
dos erros do passado.

Henrique Marques-Samyn

A uma passante (no Méier)

2009-11-20T01:19:00.002-02:00

Na rua Dias da Cruz – ou seria
na 24 de Maio? – eu a vi:
veloz ela vinha, evitando a gente
que afoita a cercava: o mundo se abria,
solente, aos seus pés; e ela, indiferente,
seguia – imponente, o olhar no horizonte:
que majestade a envolvia, a mulher
que aura feroz emanava! Entretanto,
foi-se – quando quis: entre a gente, ao longe,
esvaneceu-se – sem qualquer aviso:
deixando um resto de encanto nos homens,
e, nas mulheres, amargos sorrisos.

Henrique Marques-Samyn

Travestis na Freguesia

2009-11-20T01:09:00.002-02:00

É noite na Freguesia:
entre as sombras entre as ruas
os corpos agora exibem
aos mesmos que as recusam
à clara luz do dia.

Como bonecas de plástico,
mostram-se – frágeis: pávidas
a vender seus tristes corpos
ao prazer dos que as caçam.

É noite na Freguesia:
entre as ruas perambulam
os corpos que em vão procuram
entre as sombras a alegria.

Henrique Marques-Samyn

Ao craque da Penha

2009-11-20T00:03:00.000-02:00

Corre sobre a terra:
                                      vivo o pé manchado
leva a bola: mira
                                      o par de chinelos
(imprecisa trave).
                                      Seu nome é Romário;
sonha ser um craque
                                      (como aquele outro)
– rasgada a camisa
                                      que veste (do Vasco),
busca o seu destino
                                      (entre a bola e a bala)

: só mais um menino.

Henrique Marques-Samyn

Espiam

2009-11-20T00:01:00.000-02:00

Espiam (num canto: uma esquina
da Glória): entre sombras: espiam
os olhos em par (encolhido
o corpo): o semblante perdido
espia (na margem da vida):
os braços que envolvem joelhos
esquálidos (olha: em silêncio:
tem boca, mas não tem palavras)
entre outras crianças, tão magras
quanto ele. Tem lábios; contudo,
não ri; (só espia) assim: mudo
calando um resto de inocência.

Henrique Marques-Samyn

Meninas em Anchieta

2009-11-15T23:06:00.003-02:00

Assim seguem, pelas ruas de Anchieta,
as que levam negra a pele, os olhos negros,
sorridentes grossos lábios – em segredo
as paixões adolescentes.

Pelas ruas
elas seguem; só uma tem o olhar sombrio,
pois no brando peito esconde uma tristeza:
não a amam.
Nunca, nunca foi amada.

Tem quinze anos – mas no peito, casto e frio,
guarda um coração de velha abandonada.

Henrique Marques-Samyn

Marcela morta

2009-11-15T23:01:00.004-02:00

Abriu-se uma janela, às cinco e meia,
na aurora acinzentada do Flamengo.

Abriu-se uma janela – e escancarada
ficou: sem nem um gesto, imperturbável,
ferindo aquela aurora acinzentada,
despida sobre a gélida calçada,
imóvel. Quem a viu quando era viva
não reconheceria a boca inerte
e a pele fosca, lívida e gelada.

Abriu-se uma janela, às cinco e meia:
abriu-se: fez-se porta para o nada.
Abriu-se uma janela, e na calçada,
Marcela estilhaçada não vivia.
Cruzara os céus, partindo da janela,
e agora, nesta aurora acinzentada,
jazia na calçada. Fria. Morta:
a carne – e quem vivia dentro dela.

Henrique Marques-Samyn

Em segredo

2009-11-15T22:58:00.001-02:00

Sai do CEI – leva a mochila
à costas (sempre apressado:
para o almoço, uma coxinha);
vai, no ônibus lotado,

até Cascadura (salta
perto da rodoviária);
sempre ali há alguém que aguarda
[a fremir, a carne avara].

Entram juntos no cinema
Regência (onde já os conhecem):
ali o jovem corpo entrega-

se ao que assim rejuvenesce.

Henrique Marques-Samyn

Memorial do Andaraí

2009-11-15T00:31:00.001-02:00

Aqui outrora houve um templo
erguido não para um deus –
erguido para o diabo.
E houve aqui quem carregasse
em seus ombros, noutros tempos,
um sagrado manto rubro –

isso, no entanto, é passado.

Hoje, há aqui este edifício
que entre as paredes abriga
tristes vitrines de lojas.
Hoje, não há mais vestígios
daquele templo sagrado –
daqueles tempos de glórias.

Henrique Marques-Samyn

Soneto à Barra da Tijuca

2009-11-10T01:26:00.008-02:00

Tu, cidade de luzes: tu, cidade
dentro de outra cidade – adolescente,
em outra te tornaste – percebeste
com que roupas passaste a te vestir?

Hoje, entre brilho e espelhos, imponente,
já não és mais a mesma: nada em ti
mais se assemelha àqueles Sete Engenhos
que foste outrora. És outra. És a bastarda:

teu rosto desmente os traços maternos,
e te orgulhas por ser tão diferente –
avara, em teus encantos caprichosa,

o olhar seduzes, lúbrica e vaidosa;
tu, que te nutres sempre, altiva Barra,
dessa insolência que te move à frente.

Henrique Marques-Samyn

(Ilustração: foto de erikogan)

Numa praça de Quintino

2009-11-09T01:13:00.000-02:00

Sentado no banco, sozinho –
as marcas dos anos no rosto.
(A casa, pequena, vazia;
algumas moedas no bolso.)

Cresceu aqui mesmo, em Quintino.
Muitas vezes veio a esta praça –
mas, antes, não vinha sozinho.
(O relógio marca seis horas.)

Não viu quando o tempo passou –
não guarda rancor ou desgosto;
só espera, fitando o coreto,
que passe mais rápido agora.

Henrique Marques-Samyn

(foto de Quintino publicada no jornal "O Globo" em 1968 -- fonte)

CPPL (invadida)

2009-10-19T00:40:00.004-02:00

da fábrica o esqueleto:

               (estilhaçadas
      as janelas;
                entre os fios
                              pendurados,
      soltam pipas os meninos;
                      roupas rotas
      pendem dos varais;
                       as paredes
      improvisadas
                    sempre prestes
                    a tombar)

: e as famílias empilhadas
                nos barracos
                                         pelos pátios
                : e as famílias
que fizeram
                 deste esqueleto
                                         o seu lar.

Henrique Marques-Samyn

(Ilustração: arte sobre foto de Rodrigues Moura, em VivaFavela)

Um bar em Cascadura

2009-10-18T23:00:00.002-02:00

Brancas mesas de plástico
pela calçada; sobre as mesas,
copos e várias garrafas
entre os aperitivos

– e o homem que sussurra
nos ouvidos da mulata, que
puxa com mãos afoitas
o curto vermelho vestido;
e a gorda mulher que canta
diante do videoquê, e o
velho que espalha os olhos
sobre as pernas da mulata;
e um bêbado solitário
sentado na calçada, que
chora, sem que ninguém
perceba –
que não é nada:
que é apenas outra noite
e este é apenas mais um bar:

um bar em Cascadura.

Henrique Marques-Samyn

A Bangu

2009-10-17T01:08:00.000-03:00

Foste Engenho da Serra,
foste a Fazenda Bangu –
trazes marcas de antigos
tempos: viste nascer
a fábrica de tecidos,
teu escrete alvirubro,
o teu velho Casino.

Nestas terras ardentes,
mostras teus rostos vários:
bairro de muitas gentes,
bairro de muitos bairros –
quem, dos que hoje te percorrem,
reconhece o teu passado?

Henrique Marques-Samyn

Na Praça Seca

2009-10-17T00:36:00.004-03:00

O chafariz
seco; sobre o cimento,
crescem camadas de folhas.
Há um velho coreto, e brinquedos
que, à tarde, abrigam crianças
que gritam e correm. Os velhos,
sentados às mesas de pedra,
jogam cartas, em silêncio
– em silêncio.

Henrique Marques-Samyn

Chove

2009-10-16T23:10:00.000-03:00

Chove:
nas ruas do Méier
nascem, aos poucos, ruidosos
rios, brotando revoltos,
rumo ao Engenho de Dentro.

Chove:
nas ruas do Rio,
águas arrastam por tortas
ruas resquícios amorfos:
corre no asfalto o esgoto.

Henrique Marques-Samyn

Shaila

2009-10-15T23:48:00.000-03:00

Shaila, perdida na noite,
manca: seu salto quebrado
pelo chão vai se arrastando.
Dói-lhe o pé, sujo e descalço.

Shaila, fodida por tantos,
manca: vai só, sem nenhum.
Leva na pele o perfume:
um cheiro fraco e barato

entre outros cheiros diversos:
cheiro da pele ensebada
dos que a foderam, e o cheiro
acre da ardente cachaça

que um lhe deixou na mordida
forte, amarela, rançosa.
Shaila vai: manca, perdida,
vaga no Aterro. A alvorada

nasce. E ela parte. Se é dia
ninguém a vê, nem quer mais
(nem ela mesma, a invisível –
homem? mulher? – tanto faz).

Henrique Marques-Samyn

Tarde em Realengo

2009-10-15T00:26:00.000-03:00

Terras realengas:
lenta corre a tarde –
na serena praça,
passa a tarde amena.
(Brincam as crianças.
Uma velha canta.
Uma jovem chora:
longe está quem ama –
dói-lhe esta saudade.)
Lento corre o tempo.
Lenta corre a tarde.
Tarde em Realengo.

Henrique Marques-Samyn

Soneto à Garota da Laje

2009-10-15T00:23:00.000-03:00

A rotina é severa: todo dia,
nas mãos a canga e o óleo, sobe a escada
e estende-se – na laje, a tez dourada
esplende (ao longe, um par de olhos espia).

Em meio à vespertina calmaria,
de tudo esquece, sob o sol deitada.
Na mente pelo sono já tomada,
aos poucos, eis que emerge a fantasia:

desfila pelo palco, soberana,
por todos contemplada – aplausos, gritos
ressoam, sem cessar um só segundo:

já o esperava: vence – estava escrito!
Ei-la, famosa: a musa suburbana,
da Praça do Mascate para o mundo!

Henrique Marques-Samyn

(Arte sobre foto de autor desconhecido)

Cantiga de amigo, II

2009-10-15T00:15:00.000-03:00

Bailemos nós já todas três – ai, amigas! –
sob aquelas árvores floridas:
e quem como nós for, amigas, tão linda,
se amigo amar,
sob aquelas árvores floridas
virá bailar.

Bailemos nós já todas três, amorosas,
sob aquelas árvores frondosas:
e quem como nós for, amigas , gostosa,
se amigo amar,
sob aquelas árvores frondosas
virá bailar.

Por Deus! Ai, amigas – que o tempo não passa;
bailemos já!
[No bosque da Barra,
a mostrar seus corpos – as cheias de graça:
longe, em desejo, o olhar que as afaga]
..............................................................
se amigo amar,
sob aquelas árvores devassas
virá bailar.

Henrique Marques-Samyn

A garota de Madureira

2009-10-01T01:42:00.002-03:00

A garota de Madureira
vai ao shopping, aos domingos,
dar-se aos beijos no cinema;

no sábado, vai ao Tem-Tudo
sambar e encontrar os meninos,
a garota de Madureira.

A garota de Madureira
volta da escola de trem
todos os dias, à tarde:

se aos homens cede olhares,
se o corpo exibe, sabe
guardar-se – mas para quem?

A garota de Madureira
leva um sorriso no rosto;
vai mulato o corpo afoito

da garota de Madureira.

Henrique Marques-Samyn

A um jovem no Jacarezinho

2009-10-01T01:40:00.002-03:00

dorme no banco da praça –
ele, ainda tão jovem:
consumido pelo cansaço,
o corpo frágil, magro, arfante,
tem os pés sujos, tem as mãos sujas;
sobre o peito semidespido pousam pequenos insetos:
o rosto, agora suave, parece já livre do veneno
que cheira todos os dias: precisa dele para viver.
Precisa da morte para viver.

Henrique Marques-Samyn

Dois corpos

2009-10-01T01:39:00.001-03:00

dois corpos estirados
na Praça da Bandeira:
(ao lado, a garrafa vazia)

ele dorme – ronca: largo
(no ar, o cheiro da cerveja);

ela, insone, busca o braço
ao seu lado (ele é seu homem):

cala o choro – mas fraqueja.

Henrique Marques-Samyn

Góticos

2009-10-01T01:37:00.001-03:00

Seguem, todos de preto,
desbravando a madrugada
pelas ruas de Botafogo:

alguns levam os rostos tingidos
de branco, a maquiagem pesada –

outros têm calças rasgadas,
coturnos e crucifixos.

Pelas ruas de Botafogo
seguem, silentes, soturnos.

Têm nas sombras sua morada.

Henrique Marques-Samyn

Rosilane

2009-10-01T01:36:00.001-03:00

Rosilane, jovem frentista
a conter as fartas carnes
na roupa pequenina:

lá no Rio das Pedras,
Rosilane é conhecida:
julgam-na, muitos, bela –

Rosilane, entretanto, é noiva:
embora receba cantadas,
Rosilane não se entrega.

De casamento marcado,
Rosilane sonha acordada:

branco o vestido a cobrir

a barriga (que já espera).

Henrique Marques-Samyn

Um carroceiro

2009-10-01T01:32:00.001-03:00

Leva, na carroça, pelas ruas de Santa Cruz,
jornais velhos, latas, garrafas
e uma boneca partida –

o suor cobre-lhe o rosto
fétido: a roupa, imunda,
cobre-lhe o corpo exausto,

mas sorri

(a boneca: o presente,
a alegria da jovem Maria).

Henrique Marques-Samyn

Cantiga de amigo, I

2009-09-20T02:53:00.006-03:00

Deixou-me o meu amigo: abandonada
nas areias desta praia
                                     – outrora bela.
          (dei-me azul aos rubros braços:
          meu desejo em aquarela)

Deixou-me o meu amigo: ensolarada
nas areias desta praia
                                    – outrora quente.
        (pernas flébeis: lábios lassos:
         meu corpo em desejo ardente)

Deixou-me o meu amigo: inebriada
nas areias desta praia
                                    – outrora minha.
        (triste em meu corpo o cansaço.
        [Grumari: noite] eu – sozinha)

Henrique Marques-Samyn

Anselmo e Jucilene

2009-09-20T02:51:00.001-03:00

I.

Disse à filha, muito antes do casório,
que aquilo decerto iria dar errado.
Não puderam fazer festa: na bebida
tinha Anselmo, noite a noite, despejado
o dinheiro, muito pouco, que juntaram
(o que tinham já mal dava pra comida).
Jucilene, enfurecida, suportava –
que fazer, se tinha um filho na barriga?
Mas iria dar o troco – assim jurava.

II.

Empilhados numa casa em Curicica,
eis Anselmo, Jucilene e os sete filhos.
Dizem que ele não mais bebe: virou crente
e, com isso, pôs a vida em retos trilhos;
arranjou até trabalho: homem decente,
fica na obra o dia inteiro – é bom pedreiro.
Jucilene, em casa à toa, se diverte:
deixa os filhos no colégio e faz mais outros.
O mais novo tem a cara do padeiro.

Henrique Marques-Samyn

Viagem no 175

2009-09-20T02:47:00.007-03:00

impressões de uma viagem noturna num ônibus da linha 175 (Central – Barra da Tijuca)

Na Central: dez e quarenta
da noite: adormecido,
um bêbado resmunga –
uma puta, solitária,
limpa do rosto uma lágrima.
Um motor ruge ao seu lado:
noite suja. Parte a máquina.

Ipanema: namorados
trocam beijos – invisíveis:
ao redor, exaustos rostos
de quem volta para casa.
Dois que fecham ternos olhos;
de outros, pálpebras pesadas.
Dois entregues às carícias;
outros têm a alma cansada.

Na Rocinha: vão-se uns tantos.
Segue a fila, paciente:
descem uns; outros aguardam.
Amanhã repetirão
outra vez este caminho
(faça chuva ou faça sol,
esteja calor ou frio):
parte o ônibus vazio.

Na Alvorada: vem rugindo;
nos seus bancos, restam três:
o casal de namorados
e um senhor adormecido.
Pára o ônibus aos poucos:
já freme o metal mais lento.
As luzes enfim se apagam.
Cala-se o motor: silêncio.

Henrique Marques-Samyn

A um camelô

2009-09-20T02:44:00.005-03:00

sobre o discurso de um camelô, num ônibus da linha 284 (Praça Seca – Tiradentes)

senhoras e senhores passageiros
desculpe incomodar sua viagem
mas é que trago aqui na minha mão
o novo lançamento a nova bala
com recheio macio de hortelã
morango ou chocolate quem quiser
comprar lá fora a bala vai achar
por um real o pacote mas aqui
na mão do camelô paga somente
cinqüenta no pacote leva três
por um real quem vai querer a bala
pra me ajudar eu agradeço mas
quem não puder da mesma forma vai
com deus boa viagem aí motô.

Henrique Marques-Samyn

Soneto ao 485

2009-09-16T02:37:00.004-03:00

sobre testemunhos de usuários da linha de ônibus 485

Uma imprestável caixa de metal
que segue itinerário ignorado:
a mais de cem por hora, vai lotado,
quase a tombar; pessoa ou animal

à frente não respeita – e assim, vai qual
um ser feroz, cruel, desgovernado,
guiado por um louco celerado
que mal sabe onde é o seu ponto final.

Quem nele vive o horror de viajar
à noite tem terríveis pesadelos
dos quais não pode se livrar jamais:

pior, contudo, é logo despertar
e entrar nesse monstro que, aos atropelos,
parece ir rumo aos fossos infernais.

Henrique Marques-Samyn

Tríptico do Caju

2009-08-15T02:25:00.010-03:00

1. Parque Alegria

Estas ruas (que são números). Meninos
soltam pipa e jogam bola (enquanto espreitam
negras sombras). Os meninos vão à escola.
(ritual que se repete a cada dia)

Há uma rua que se chama Paraíso.
Há este Parque: e há quem nele encontre a Alegria.

2. O cemitério

Aparece, todo dia, algum defunto
que será depressa entregue à cova rasa
(a que os vermes só visitam de passagem
porque nela a carne é pouca e o osso é duro):

cravarão, neste chão seco, a cruz barata
que trará mais vagos números ao mundo.

3. O asilo

Sobrevivem. Solitários, indigentes
– alguns já não têm mais nome – ; sem passado,
(pois preferem não lembrá-lo): assim, silentes,
sobrevivem neste lar que é apenas seu.

Este prédio centenário, indiferente,
acolhe os que o mundo há tempos já esqueceu.

Henrique Marques-Samyn

(Ilustração: arte sobre foto de Genilson Araújo - Avenida Brasil, imediações do Caju)

Soneto da mulher feita mar

2009-08-14T02:20:00.000-03:00

Te vi no Leme. Tonto e distraído,
teus passos eram vagos como o mar.
Mas vinhas; e eu te via; e, sem pensar,
andavas rumo a mim. De olhar perdido,

andavas como um tolo que, esquecido,
se perde em seu percurso. E devagar,
entrei no teu caminho – e teu vagar
de súbito encontrou-me. Confundido,

te achaste nos meus olhos – e eu, serena,
deixei que mergulhasses nos meus lábios
e em meus seios vertesses tuas mágoas:

oferto a ti meu corpo; e assim, morena,
me abro em tão vastos mares que astrolábios
hão de perder-te em minhas quentes águas.

Henrique Marques-Samyn

Em Piedade

2009-08-13T02:11:00.002-03:00

Silente e pesaroso
um bêbado se afasta
de um bar em Piedade:

se arrasta – vagaroso,
vacila – o passo torto

(trôpego: obliquamente)

....................................

na casa em Piedade
Solange, solitária,
aguarda. Paciente

– consola-a a voz no rádio

(mais mágoa que saudade)

Henrique Marques-Samyn

Ameana (sobre um tema de Catulo)

2009-08-12T01:41:00.007-03:00

Ameana, por tantos já fodida,
pediu-me setenta por um programa –
a de feio nariz, a mais falida
garota que já vi em Copacabana.
Vocês todos que com ela se importam,
chamem médicos e amigos: há dias
vai mal esta menina... o que ela tem?
Não sei: vive perdida em fantasias.

Henrique Marques-Samyn

(Ilustração: arte sobre foto do skyscrapercity)

A Fabulo (sobre um tema de Catulo)

2009-08-11T01:37:00.004-03:00

Fabulo, velho amigo, vem à minha casa
no domingo: comerás um lauto churrasco
se trouxeres a carne; traga umas cervejas
e tua amiga que sabe nos divertir!
Se isso trouxeres, caro Fabulo, eu garanto
que comerás bem; deste teu amigo os bolsos
estão cheios de teias de aranhas... em troca,
aceitarás piadas; na minha tevê,
verás o que há de mais suave e elegante:
a final da Taça Guanabara. Meu caro:
quando a bola rolar, julgarás que ao sagrado
templo do Maracanã levaram-te os deuses.

Henrique Marques-Samyn

Nos sinais

2009-08-10T01:27:00.002-03:00

E se lançam sobre os carros nos sinais –
lestas feras a emboscar a ingênua presa –
têm nas mãos sacos de balas, limpam vidros
(ou só fingem) sempre aos gritos, incansáveis,
numa ânsia desesperada (é breve o tempo
até que se abra o sinal): neste momento
outra vez buscam refúgio na calçada.

Vão-se os carros a rascar a urbana selva
e eles ficam, sempre afoitos, nos canteiros,
nas sarjetas, meios-fios, como os outros
(na Avenida das Américas, Francisco
Bicalho ou na Suburbana, pouco importa)
que assim vivem a arrancar parcas moedas
de quem nunca lhes dirige uma palavra

: esta gente – só desejam vê-la morta.

Henrique Marques-Samyn

Dama noturna

2009-08-01T12:50:00.001-03:00

Na calçada, rasga a noite,
soberana, a infausta Dama.
Lauta, arrasta em seu encalço
sestro séquito de amantes:
homens, damas e donzelas,
procissão de agonizantes
que, crivados de mazelas
pelo amor – o amor tão falso
dessa impura e infausta Dama –,
vivem vãs e falsas vidas

(porque toda vida é falsa
quando se desnuda a Dama
e se faz Copacabana).

Henrique Marques-Samyn

(Ilustração: foto noturna de Copacabana, por ainterlagos)

Contemplação do morto

2009-08-01T01:36:00.003-03:00

Chamaram-me pra ver que estava morto
– e o vi: dilacerado, na calçada,
os braços recolhidos, olhos turvos,
as roupas velhas rotas. Sem chorar,
silente contemplei seu sangue seco
– e fiz, do meu silêncio, uma mortalha

para envolver seu corpo. Na calçada,
havia outros de pé, de rostos turvos,
que olhavam, curiosos – sem chorar –,
aquele corpo morto, ausente e seco
oculto sob a sórdida mortalha:
um corpo ausente e seco – um corpo morto.

Parti, pisando a rua em passos turvos,
nas trôpegas calçadas; a chorar,
a chuva castigava o asfalto seco,
e a noite que o cobria qual mortalha
pesava – como em mim pesava o morto
que eu vira esfacelado na calçada.

Num sujo bar entrei. Não quis chorar:
calei meu peito amargo, fraco, seco,
num copo de cachaça – a vil mortalha
da noite sufocava o espaço morto
lá fora: o espaço morto da calçada
da rua da Assembléia. Quantos turvos

mendigos empilhavam-se no seco
espaço rente ao bar, sob a mortalha
imunda que os cobria; aquele morto
também fora mendigo, e na calçada
tinha o seu lar – mas eu, com os olhos turvos,
jamais o vira. Quedo, sem chorar,

silente e recolhido na mortalha
que os outros chamam terno, também morto,
voltei àquela fétida calçada:
pisei as sujas poças – passos turvos
que me arrastavam, trôpego, a chorar;
entrei no apartamento, claro e seco –

e o morto me esperava – o da calçada.
Vazou meus olhos turvos: e a chorar,
cingi-me – inerte: seco – na mortalha.

Henrique Marques Samyn

Noturno do Passeio

2009-07-22T12:50:00.005-03:00

No Passeio vaga
: solene
(como outrora o Vice-Rei)

pisa o pântano aterrado
por vadios como ele

– vêem-no as sombras das polacas
da rua das Belas Noites:

não as toca. Vaga
: freme.
Fere-o o frio feito açoite.

Henrique Marques Samyn

(Passeio Público, c. 1862; foto de Revert Henrique Klumb. Fonte: "Revert Henrique Klumb: um alemão na corte imperial brasileira", de Pedro Vasquez. Ed. Capivara, 2001)

Cala-te, Ipanema!

2009-07-21T12:43:00.003-03:00

Caíram: todos os seis
corpos, cobertos de sangue,
e a árida tarde partiram –

Cala-te, Ipanema!

Todos os corpos caíram:
vastos minutos desertos
deram-se à queda dos mortos.

Cala-te, Ipanema!

Belas morenas de branco
tristes, serenas, carpiram,
sós, seus seis mortos secretos

Cala-te, Ipanema!

: belas, serenas, de branco,
que aos mortos seus exibiram
seus seios nus – descobertos.

Cala-te, Ipanema!

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

Noturno de Vila Isabel

2009-07-04T00:57:00.003-03:00

Dança a lua embriagada
sobre a Vila. Um frágil vulto
vaga em meio à madrugada.

Leva o rosto meio oculto
pela sombra do chapéu.
Traja um terno preto – em luto.

Canta um samba de Noel
numa voz ferida e mansa.
Sempre assim (Vila Isabel

já o conhece): enfim se cansa
e adormece na calçada.
Vela-o o céu. A lua dança.

Henrique Marques-Samyn

(Ilustração: detalhe de foto de Noel Rosa)

Saudação ao velho Catumbi

2009-06-22T01:17:00.010-03:00

Tens os olhos já cansados,
tens a face envelhecida,
Catumbi, que foste altivo.
Mesmo assim, no teu silêncio,
calas o orgulho solene
de quem traz a história escrita
em cada palmo da pele
(embora a tenhas marcada
por tão fundas cicatrizes).
Sobrevives, Catumbi –
tu, que trouxeste ao mundo
Pixinguinha, tu que abrigaste
Heitor, Manduca e outros bambas:
sobrevives, embora ferido.
Dormes teu sono no estreito espaço
entre a Apoteose
e o cemitério.

Henrique Marques-Samyn

(Rua Itapiru. Fotografia de Augusto Malta, 1928. Na foto, pode-se ver a capela de Nossa Senhora da Conceição e o muro lateral do Cemitério do Catumbi)

Dentro da noite

2009-06-13T17:42:00.006-03:00

(de um conto de João do Rio)

No cálice, a gota de sangue
bailava no leito de vidro.
No meio da noite emplumada,
a pálida dama de negro
trilava uma airosa risada
no quente terraço da Glória.

II.

Os lábios de Elisa feriam
a alvíssima pele enlevada
da que se amparava em seus braços:
os olhos felinos, rasgados
no rosto de triste boneca
buscavam Elisa. Chorava
a etérea e mais lívida musa
que os pés debatia, ferindo
a noite – treva aveludada.

III.

Bacante, feroz e faminta –
nas garras, a débil donzela
fremia – ruidosa felina
a se desfazer em gemidos;
as unhas na carne. Incontidos
sussurros e juras de amor –
Je t’aime, mon chéri... mon amour...
– desfeitos lençóis de loucuras;
e os lábios que os lábios tocaram
abriram-se, róseos, molhados
num inelutável suspiro.

IV.

O corpo deitado. Alvas mãos
de Elisa entre os áureos cabelos
que a noite da Glória douravam;
e um beijo no corpo gelado –
e a púrpura marca sagrando
o corpo da vítrea vestal.

V.

No cálice, a gota:
no cálice,
a gota mais rubra bailava,
no vidro,

uma valsa fatal.

E os risos de Elisa, enlevada,
que aos gritos, carpia a adorada
no leito dourado da Glória.

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

(Ilustração: Melindrosa; desenho de Di Cavalcanti, 1926)

A uma mendiga

2009-06-12T01:43:00.006-03:00

Aquela mendiga estática

de olhar petrificado

– ninguém sabe

se vive ou morre.

Tem no peito uma barata,

tem no ventre um rato vivo

que lhe rói as vísceras

– diariamente –

torvo e vivaz.

Ninguém sabe se ela vive.

Ninguém sabe se ela morre.

Ninguém a vê.

Apenas jaz

no meio da Praça Tiradentes,

onde se esquece

e afronta o mundo.

Henrique Marques-Samyn

Amargo ofício

2009-06-10T13:38:00.002-03:00

Levava a vida assim: aos desencontros,
mas não porque o quisesse (na verdade,
dava o melhor de si, quando podia);
no entanto, era tão torta e errada a vida
que Deus lhe dera (ou quem sabe o Diabo),
que pouco se lembrava do passado
e achava o seu presente entre os escombros.
Mas ela se esforçava: trabalhava
e bem servia à farta freguesia;
ao menos, se orgulhava: era formosa
(era isso o que escutava, todo dia,
no ofício amargo na Vila Mimosa).

Henrique Marques-Samyn

(Foto de autor desconhecido)

A dama da Lapa

2008-08-02T16:12:00.000-03:00

Falaz madrugada:
vagando na rua
de espelhos tecida,
a dama vai, nua,
as coxas ungidas
na noite da Lapa.

Vai trôpega, exausta
dos anos vividos
nos sórdidos becos,
hotéis embebidos
dos negros segredos
da Lapa devassa.

Feraz madrugada:
nos becos, um leito
a dama faz. Freme:
traz no frágil peito
a agonia ingente
de saber-se amada.

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

(Lapa e os arcos; postal, década de 20 ou 30. Imagem obtida em Carioca da gema)

As ninfas

2008-07-30T16:54:00.001-03:00

Há ninfas escondidas na Mangueira
que, à noite, entre os barracos, se descobrem
e, nuas, tão formosas e fagueiras,

seduzem as estrelas, graciosas –
e a lua afasta as nuvens para vê-las
fazendo a noite toda verde e rosa.

Há ninfas escondidas na Mangueira
que fazem Dioniso delirante
se ao samba se arremessam, feiticeiras,

e ao morro graça trazem – qual bacantes.

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

("Cabeça de mulata", de Di Cavalcanti)

Memorial das Ruínas

2008-07-29T16:55:00.000-03:00

Sepultadas sob o asfalto,
multidões enfurecidas
num silêncio centenário.
Soterradas tradições
e sobrados. Quantas vidas
este imenso e funerário
corredor, ao fim, custou?

Um Castelo sepultado:
morto o morro, nada resta.
Quando a festa começou,
todo o povo, deslumbrado,
viu surgir um mundo novo:
novo Rio, enfim moderno –
tropical, nova Paris!

Novo Rio. E quem o quis?
Não aquelas multidões
sob o asfalto soterradas,
esquecidas e humilhadas,
que conspiram, há cem anos,
contra aqueles que hoje as pisam –
na senil, celibatária,

Avenida Rio Branco.

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

(Avenida Central, atual Rio Branco, e o morro do Castelo, posteriormente demolido. Imagem obtida em Alma Carioca)

Candelária

2008-07-07T16:57:00.000-03:00

Campo sacro em meio ao sujo
centro desta antiga corte;
templo herético, onde o inferno
medra mais a cada dia;
relicário sempiterno
olvidado pelos anjos,
por Jesus e por Maria.

Tua sombra oculta mortes
triviais, injustas, várias,
massacradas na rotina
dos teus dias. Nunca mais
te abandonará tal sorte,
santa com cara de puta,
deflorada Candelária?

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

(Igreja da Candelária, postal do fim do século XIX. Imagem obtida em Centro antigo)

Avenida Presidente Vargas

2008-04-02T17:01:00.000-03:00

Vasta rua. Rua imensa
que se estende, sem ter fim,
sempre em frente, aberta e ardente,
feito chaga em carne viva.
Talhe feito com precisa
arte, por macabro esteta,
jamais cura ou cicatriza:
sempre cresce. E cresce sempre,
ostentando a pele nua
onde, dia e noite, a gente
perde a vida, em agonia,
nessa trilha áspera e bruta.

Henrique Marques-Samyn
(de Poemário do desterro)

(Avenida Presidente Vargas, postal da década de 40. Imagem obtida em Rio Passado)